Eu prometi cuidar dela.

Trata-la bem.

Ela tinha um gosto doce.

Ela tinha  um gosto qualquer.

Aqueles do tipo de se perder.

Ela via luares e estrela o tempo todo.

Tanto de dia quanto de noite.

Ela acreditava.

Demais.

E isso machucava.

Feria.

E doía.

Ela tinha manias.

Daquelas incorrigíveis.

Daquele tipo que você gosta.

Daquele tipo que você nega.

Rejeita.

E até cospe.

E depois acolhe.

 O problema era sempre ela.

E aqueles olhos tão dispostos.

Tão calmos.

Tão enjoativos.

Dificil.

Penoso.

Intenso.

Nada

Era ela.

Só isso.